Ciudad

Esta ciudad está muerta. Se yuxtapone a la imagen de las mujeres muertas que la residen. Los ojos sin vida de los amores perdidos nos miran fijamente. La atmósfera parece confusa e irreal. Es un reino de ánimas. Lo sensible se halla encerrado en la caja de Pandora, bajo la mirada atenta de las parcas. Errantes no son las almas, ni los espíritus, si no los alientos que un día albergaron vida. Errante es, también, la apagada ilusión que interfecta busca su propia resurrección. La difunta mentira del amor yace inerte en el centro de la lóbrega plaza dibujando una espectral sombra alargada que señala a los manes que, un día, destruyeron las esperanzas. Un lugar sepulcralmente tranquilo. Con exinanido paso, mi extinta vida, que fue erróneamente ajusticiada entre las tijeras de Atropo, recorre las cárdenas calles en busca de la mortecina ambrosia que en este lugar se encuentra. A penas un lívido hálito de esperanza me queda para hallarte. Desde aquí, el mismo centro de la ciudad, reivindico la vida, una vida que permita la existencia de una nueva albada.