Andrea

Esa mujer es todo un poema: de una fealdad cósmica, con el carmín extenuado siempre en los labios, de cuerpo desencajado, con la ropa que perchea desde sus hombros, con un caminar de cangrejo ermitaño y tropezando a cada dos pasos y totalmente caída en la insensatez.

Aúlla de amor cuando la destrozan y con atroz caligrafía escribe versos incomprensibles que clarifican al mundo que, para su corazón, no existen domingos. Horada la herida que le crea el abandono para que rezume su sentido dolor y caminando frío arriba en su vida, repite el nombre de su amada, muchas veces, hasta que queda bien gastado, vacío de sentido. Por dentro se siente desgajada.

Poco a poco su estrofa languidece.

Cuando la veo, sentada ante mí, en ese viejo café de ventanales mal lavados, llorando a su nuevo desamor y evocando los días radiantes de plenitud, algo central en mí resulta lastimado, no por el hecho, si no por la repetición de este. No hay palabras que la calmen. La miro conmovida porque sé que sólo sabe urdir sus espejismos y en breve, otro gran y efímero amor ocupará durante unos días su roto corazón. Y, en un tiempo, volveremos a estar las dos sentadas en este cómplice café, ella sollozando desamor y yo buscándole silencios que la alivien.