El Burda

Pensé que en mi juventud había puesto mucho empeño en recortar unos patrones que se ajustaran a mi vida, pero está claro que en algo me equivoqué. Voy arrastrando el bajo de mis celos que se descosen continuamente. La cremallera de la diplomacia no funciona bien y siempre acabo metiendo la pata. Tengo un agujero en el bolsillo derecho de la esperanza, por donde pierdo los intentos de lucha y las ganas. Se me caen los pantalones porque no se ajustan bien a la cintura del ánimo. Llevo la ilusión cosida al bies sesgando todas las cosas buenas de mi existencia. La amistad me queda corta de sisa y la rasgo sin darme cuenta, frecuentemente. Cuesta desabrochar los botones de la envida porque los ojales de la autoestima son pequeños y cerrados. La tristeza hace arrugas en la tela de mi semblante.

No fueron los patrones, me equivoqué al tomar las medidas. Mi vida no es de mi talla, me viene grande.