Me muero

La enfermedad me corroe. He perdido mucho peso y esas arrugas que nunca tuve se han instalado en mi tez. La naturaleza es sabia, no quiere que muera joven y me envejece de manera acelerada para que al alcanzar mi muerte no sienta ella remordimientos por haber hecho algo mal. Porque en algo se ha equivocado. Estoy segura que yo no debiera morir, al menos ahora en que, alcanzando la madurez, mi vida funcionaba en todos sus aspectos.

Cuando el médico me comunicó mi realidad, directamente, sin ambages que me hicieran sospechar, sentí a mi cuerpo reírse de mí por no haberme dado cuenta yo sola. Tomé la decisión de luchar con todas mis fuerzas contra la enfermedad y durante los primeros días, luché con denuedo, aceptando todo tipo de tratamiento vejatorio. Pero ahora, mis flaquísimas fuerzas han hecho que perniciosamente desista y deje que el tiempo actúe arrebatándome rápidamente lo que me queda de vida. No reniego, me someto obediente a la abulia que conlleva dicha enfermedad. Ahora, ella es mi ama y yo su esclava.