De nuevo, un placer

Es un placer dedicar un rato a la escritura, aunque tenga poco o nada que narrar.

Los tiempos aquellos en los que vivía extrovertidamente, tanto a nivel personal como social, han dejado de existir. Ahora la vida se ha tornado mucho más tranquila. Con pocas vivencias más allá de mis propios pensamientos, que, aunque parezca mentira, son los mismos de siempre; no han evolucionado.

Quizá dejé de escribir por miedo a repetirme, a no avanzar, a decir siempre lo mismo desde el mismo punto de vista. Quizá nunca he sido escritora y nunca he tenido nada qué decir. Pero, en algún momento, creí que sí. El error fue dejar de escribir para mí y escribir para los demás, para ser leída. Quizá me volví engreída creyéndome que entre mis palabras se vislumbraba cierta calidad. Perdí la humildad que se necesita para escribir y no perder la honestidad.

Ahora que ando lejos de los insomnios, de los amores y de las personas bohemias que me rodeaban, ahora, seguro que mi musa se ha ahogado en el vino que no bebo, porque no me despierta de mis noches de sueño y descanso. Quizá antes, el tormento que me proporcionaba el deseo de amar me ayudaba a traducir sentimiento en palabra.

Ahora ya no amo. Ahora vivo sola contando y descontando tiempos futuros y pasados. Pero, sin embargo, sigue siendo un placer poner mis dedos sobre el teclado y acariciarlo, presionando con rapidez sus teclas para que, al final, pueda leer lo que ni yo misma sé que escribo.