La niña que iba en hipopótamo a la escuela

Hay veces que las lecturas se convierten en una tierna caricia, ya no por las palabras utilizadas, que también, ni por lo que se cuenta, que también, si no por la forma de contarlo. Esto me sucede cada vez que leo a esta autora. Dejadme escribir su nombre porque no consigo memorizarlo: Yoko Ogawa.

No es mucho mayor que yo. Cuando una autora me gusta mucho siempre miro su fecha de nacimiento, si anda cercana a la mía me frustro silenciosamente porque está haciendo algo que yo siempre he querido hacer. Y, en seguida pienso, “si de verdad lo hubieras querido hacer ya lo habrías hecho”. Tras estos pensamientos entro en crisis y acabo solucionándolo como Scarlett O'Hara: “ (…) mañana será otro día”.

En fin, a lo que iba, que era comentar esta maravilla de novela. El ritmo es lento, carece de escenas trepidantes, pero las descripciones de los personajes me han parecido estupendas. La historia que se cuenta es de lo más normal. Tan normal me ha parecido que a veces veía a mi madre en algunos de esos momentos, junto con mi tía, en alguna de esas veladas. A pesar de las tradiciones orientales, el tipo de comida que preparaban y comían y la forma de ser de los personajes me he sentido totalmente cercana, paseando por aquella casa, por aquel bosque, yendo a la escuela con la protagonista.

Este fin de semana he regalado un libro de esta autora; dudé entre este y el primero que leí (La fórmula preferida del profesor). Al final me decidí por el otro que fue el que me hizo descubrir a esta escritora. Espero que guste y que luego se vaya a buscar este otro, de diferente historia pero de igual ternura.