Lumbre entre cenizas

Me he propuesto de nuevo escribir cada día, como ejercicio, como había estado haciendo hasta hace un par de años. Me sentía bien con ello, llena, funcional. Me levantaba por la mañana con ganas de coger la pluma y escribir; notaba fluir dentro de mí un montón de cosas, ideas, sensaciones, montones de emociones que quería convertir en palabras. No me había notado nunca encallada. Me sentía con la fuerza de trabajar a la vez que tenía en mi mente el texto que estaba preparando. Gozaba esperando el momento de poder echar mano a mi libreta, a mi pluma, a mi ordenador. Ahora, me despierto perezosa, con el alma dormida y la mente con las ideas sedimentadas, reposando sobre su propio tapiz, desgarrada la creatividad, con la absurda idea de que ya no tengo nada qué decir.

Lo que nunca creí que me pasara, pasó. Pasó y se instaló de forma tan sutil que cuando me di cuenta había perdido el sentido de mi identidad, ¿o lo que perdí fue la identidad de mi sentido? ¡Qué más da! (pienso después de pensar), lo que importa es volver a enhebrar la aguja y zurcir el siete de estos años.

Aprendo a tener paciencia conmigo misma, tengo una buena maestra. Quiero volver a escribir sin coacción, con temática libre, textos bonitos, textos feos, mis textos en definitiva, sin tener la obligación de escribir lo que no quiero. ¡Qué malas son las simbiosis para el mundo del fluir! Mea culpa por permitir que pasara.

Mientras hablan, yo callo y me dedico a remendar mis propios jirones. Sé que algún día volveré a escribir como antes lo hacía y de nuevo, volverá a oírse mi voz. Qué tiemble la Tierra entonces.