Tres vidas de santos

No pensaba comprarme este libro, por ningún motivo especial, si lo pienso. Pero, cayó en mis manos una crítica en la que lo catalogaba como irónico y mordaz y ya no me lo pensé dos veces. Cuando fui a mi acostumbrada librería a adquirirlo, me encontré al acostumbrado dependiente esperándome con el libro en las manos y con la mirada de “yaestástardando”.

Me costaron las primeras páginas de leer y, bien, bien, no sé porqué. Luego, en alguna decena de página empezó a pillarme de tal manera que realizaba mi jornada laboral esperando con ansia el premio de volver a casa en tren, o sea, de tres cuartos de hora leyéndolo sin interrupción.Y, así, lo he devorado a la vez que he degustado cada una de las imágenes, mordaces a rabiar con las que deleita el autor.

Son tres historias, la primera, bastante más larga que las otras dos, que nos explican la vida, o un trozo de ella, de tres personajes diferentes. Mi preferida es la última, por motivos personales.

Se lee con rapidez o con lentitud según la cadencia del disfrute que se quiera llevar.

Tengo la mala costumbre de doblar la punta de las hojas, no tanto para punto de lectura sino más como marcador de algún párrafo que supongo me apetecerá leer en otro momento. Hago coincidir el vértice de la hoja con el lugar exacto donde se encuentra el párrafo; si se halla de la mitad de la hoja para arriba, el vértice superior y si no, el vértice inferior. Así que ya podéis imaginar la papiroflexia en alguno de los libros que he leído y me han gustado mucho.

Este tiene unos cuantos dobleces.

Cuando la esperanza muere

Sutil, el velo que cubre mi vergüenza ha dejado mecerse por el viento para dejarse ver por tu Yo. En la esperanza, lejos quedan los días de silencioso alimento de ilusiones, para que al levantar tu mirada, me vieras. Aniquilada queda la esperanza, me viste, ahora ya somos tú y yo.

El bien y el mal

El concepto de bien y de mal corre por mi mente. Y la culpa de que mis pensamientos corran por este prado la tiene una serie: Prision Break .

En principio, lo que llamó mi atención de la serie era el cerebro de Scofield, una persona que era capaz de preveer todas las posibles soluciones y reacciones a un hecho y por lo tanto poder actuar en consecuencia. Un cerebro que, por sus características, era controlador de su entorno, creativo y generador de respuestas.

La serie consta de cuatro temporadas y si he de ser sincera, la única que me interesaba era la primera: la fuga de la cárcel habiéndolo planeado todo.

En la primera, estaba muy claro quienes eran los buenos y quienes eran los malos, por lo cual, no dejaba ser una peli de buenos y malos, con el aliciente, para mí, de una previsión de plan y ver cómo Michael, iba consiguiendo poco a poco sus objetivos, tanto materiales como de personas, “agenciarse” la colaboración necesitada. Pero en las siguientes temporadas, la bondad y la maldad iba cambiando en algunos personajes de manera que las afectividades del espectador con respecto a ellos también lo hacían y muchas veces te olvidabas de lo malos que habían llegado a ser. El personaje peor, considerado por mí y por los protagonistas, pues al final es el que acaba encerrado en la cárcel de nuevo, es T-Bag, un psicópata que sólo mira por sí mismo. Este egoísmo hace que el espectador, en una serie en donde el compañerismo enarbola todas las banderas, lo rechace desde el principio. Pero, a pesar de su locura, también se nos muestra que es un hombre que lucha por salir de donde está, mostrando en algunos momentos su bondad, cosa que da profundidad al personaje; a mi modo de ver, mucha más profundidad que al personaje de Michael, que en algunos momentos le ponen ciertas dudas para intentar crear esta profundidad de un modo artificial.

Bellick, el policía, es un personaje muy villano en la primera temporada e incluso en la segunda. Pero queda claro que todo ello es debido a que su trabajo, su soledad y su vida sin objetivo alguno lo han ido embruteciendo. Para redimirlo de sus pecados, muere por ayudar a sus amigos, los “perseguidos”. Con esta redención nos muestra, el guionista, el aprecio que al final los “expresidiarios” sienten por él, haciendo que el espectador, sienta lo mismo: “Pobre, Bellick, animalico”. Pero lejos quedan las torturas, los abusos de poder, y los malos tratos que ejercía en las primeras temporadas.

De Mahone, poco puedo decir. Pienso que fue ideado para ser el intelecto contrario a Scofield y que también, por presión, se pasea entre el bien y el mal, dejando claro en los últimos capítulos, que siempre ha estado más cerca del bien que del mal.

Todo ello me ha llevado a hacer una reflexión sobre el bien y el mal que hay en mi vida, y en ello me hallo.

La verdad no suele triunfar

Odio la famosa frase de que el tiempo siempre coloca las cosas en su sitio. La odio con toda mi alma. Si miro hacia atrás, lo único que veo es cómo la vida “me coloca en mi sitio” y no en el mejor sentido de la expresión.

Ahí estoy yo, viendo desde la barrera como las toreras se codean en el ruedo y el público las jalea y anima a seguir así. Yo, desde la soledad de la barrera, sólo me queda observar el puesto que hace un tiempo ocupaba en ese ruedo. Me retiré con la montera entre las patas, en silencio, como la gran perdedora, pero con la estúpida esperanza que el tiempo jugaría a mi favor. No ha sido así; ahora, ni tan siquiera estoy en la plaza de toros, sencillamente, me paseo por la acera de puntillas para no molestar a nadie.

Pasa el tiempo y cada vez están más lejos.

El tiempo

Me suceden las semanas sin darme cuenta del tiempo que va pasando. Y ahora que ando con las relatividades de Einstein, me interesa no perder ni un minuto de consciencia sobre el paso del tiempo. Supongo, que la felicidad es ese transcurrir ligero de los días, que no hay dedos que puedan atrapar semanas.

No sé para qué tanto pensar que el tiempo no es constante o si lo es, o todo es relativo, si cuando estamos pesarosos y dolidos, cada segundo es una eterna carga que se sienta a mirar tu transcurrir y cuando estamos felices, transcurre el tiempo mientras nosotros permanecemos.

¡Que trabaje otro, que siempre es más llevadero!

PD: Nubosidad variable con algunos claros hacia poniente en las horas del medidodía. Humedad relativa, siempre. ;)

Una muerte inesperada

La vida, o la muerte en este caso, no deja de sorprenderme. Te recordaba, de vez en cuando, de una forma difusa, cuando pensaba en cosas en de mi vida que hubieran ocurrido en aquella época, en aquel pasado. Pasados hay muchos, quizá demasiados para que una misma persona pueda recordarlos y hacerles el honor que se merecen. Así, que pasaste de estar en mi vida a ser pensamiento esporádico. De nada sirvieron tantos años compartidos, pues el tiempo se encargó de colocar (o descolocar, que me parece un término más adecuado) cada cosa en su sitio.

Hoy, cuando tu ausencia es irremediable, llevo clavada tu sonrisa en mi mente, esa perenne sonrisa de labios gruesos, como alguien bien ha dicho; y pensando en ti, me he dado cuenta de que siempre te recuerdo con ella. Dice mucho de una persona, por eso yo ya voy a callar, que nunca dejara de sonreír.

12-11-09

La guía secreta de Harry Potter

Después de haber leído toda la colección, mientras hablaba con un compañero de las filosofías ocultas de la historia que narra, me dijo que le habían regalado este libro y que me lo dejaba, “tú que lees tan rápido me lo devolverás en un par de días”. Y, sí. Me lo leí rápido, más que nada porque no es más que un libro comercial que no aporta si no lo que ya sabía, y, no sólo eso, pues en algunos aspectos no estoy demasiado de acuerdo con él. Es cierto que la historia está llena de historias y entresijos, y que me es imposible recordar todo al pié de la letra, pero sí creo que los siete libros de Harry Potter los comprendí en su momento.

Al devolverle el libro, entramos una larga discusión sobre cual era el verdadero final de la colección. ¿Alguien opina sobre ello?

Pero, ¿qué me dices?

No me pude escaquear. La mamá de la Niñadelscollons tenía una de esas concentraciones de empresa que se encierran en un hotel dos días para que el espíritu santo de la creación y de la dinámica de grupo imbuya a todo el equipo y me pidió que, siendo su madre ya mayor, que es la persona con la que se quedaba la Niñadelscollons mientras ella se dedicaba a dinamizarse con sus compañeros de empresa, si podía ir a llevarla al cole y a recogerla. Por supuesto, le contesté, congelando la sonrisa para que no se me pudiera escapar ni un ápice de “me cago en todo qué palo me da”.

Así, que por la mañana, temprano, me dirigí a buscar a la Niñadelscollons a casa de la abuela para acompañarla al cole. Al llegar, por ser de parvulario, nos recibió una simpática señorita, la señorita Neus, con todo el saludo pedagógico del que era capaz. Llevaba una bata a rayas azules claritas y blancas, con un bolsillo de cada color, uno verde y otro rojo, siguiendo la moda Kickers de lateralidad, por debajo se veían unos tejanos y unos cómodos zapatos anchos de color marrón. De tez morena, con la melenita recogida en una graciosa cola, que acentuaba aún más sus redondeados pómulos y con unas gafas de pasta azules con los cristales tan relucientes que me hicieron pensar en las motas de crianza que acumulaba en los míos, llevándome a la firme decisión de limpiarlos aunque fuera con el borde de la camisa, a falta de kleenex. Se agachó a la altura de la Niñadelscollons para darle los buenos días y le dijo que pasara para la clase. Se despidió de mí con una sonrisa. Esa mujer era todo energía.

Casi se me olvida que la niña salía del cole a las cinco. Así que llegué justo cuando abrían la puerta. Un montón de padres se apelotonaban en frente de la puerta impidiendo a los pequeños salir cómodamente y encontrar a quien les venía a buscar. Las señoritas acompañaban a los niños, uno por uno a la puerta de salida y explicaban en breves palabras cómo había transcurrido la jornada. Apenas veía nada porque al no ser madre y al ser la primera vez que iba a buscarla, me sentía un poco cohibida y me quedé detrás de todo esperando que la marabunta paternofilial desapareciera. Mucho ruido y pocas nueces. Me explico, a empujones para recoger a los niños y luego “tira niño que nos vamos pa casa”. Ni un beso. Ni un abrazo. Ni un cómo te ha ido o qué has hecho. Ni siquiera, qué has comido hoy.

Cuando la puerta se despejó y quedamos unos cuatro adultos, pude ver desde primera fila el protocolo de salida. La señorita Neus, totalmente irreconocible, salió de clase acompañando a una niña rubia rubísima, monísima hasta lo que parecía ser su padre. En la otra mano llevaba unas bolsas de plástico llenas con lo que parecía ser ropa.

−Hola, dijo al padre la señorita Neus, se ha vuelto a hacer caca. Pero no lo entiendo porque la acababa de poner un rato en el váter y no tenía. Se la ha hecho en el pasillo, luego en el patio otra vez, y cuando hemos ido a la biblioteca, otra.

−¡Qué raro! −exclama el padre con auténtica sorpresa−. Pero, ¿qué me dices?, en casa, sólo hace caca debajo de la mesa del comedor.

Se me pusieron los ojos admirativos, igual que a la maestra, que pareció entrar en un absoluto mutismo desde entonces. ¿Qué se contesta a un comentario así? Entonces, amplié la visión de campo y vi a una persona derrotada. Su bata, lucía manchas de pintura y aceite, supongo que de los desayunos de los niños. Sus gafas sucias de polvo de tiza, las manos con restos de rotulador rojo, porque debe ser ese el color que están trabajando, y los zapatos llenos de polvo y tierra de la vigilancia de patio.

−¡Vámonos, chochete! −le dice el padre a su hija−. Muy mal esto de hacer caca por todas partes.

?

Se me han ido las palabra, me vacío de mis gestos, no puedo parar a esperarlas, pierdo la noción del tiempo.

Se me han ido las palabras, ya en mí habita el silencio. Me empuja una insistente calma que lleva el aroma a viejo.

Se me han ido las palabras, mi ser parece desierto. De este rastrero mundo, mi alma desconecto.

Se me han ido las palabras, no tengo vela en mi entierro.

Fracaso

El fracaso aparece cuando alguien te dice que lo haces mal, porque, de pequeños, seguíamos intentando las cosas hasta conseguirlas. ¿O no?

Diganóstico: SON

Curiosamente, después de muchos años de investigación, se ha llegado a la conclusión de que existe una enfermedad que, por extraño que pueda parecer, padece el resto de la humanidad contra el paciente. Se la conoce como SON (síndrome de la oveja negra). Esto ha sido posible tras estudios y estudios de clasificación y nomenclatura.

Aclaración

De nuevo me hallo intentando aclarar, para todas aquellas personas que aún no lo hayan asimilado, que el 99 %, bueno va, el 98,5% de lo que escribo es literatura y que no se basa en mi vida personal, ni estoy intentando hacer ninguna biografía.

Esta vez, la aclaración, me la han pedido que la haga mis amigos pues se sintieron ofendidos al leer mi post de “Cumpleaños”. En realidad, no al leer mi post, exactamente, pues ellos saben que era literatura, pues son mis amigos, si no al leer los comentarios: “Ahora se van a pensar que no tienes amigos”. Y mi respuesta fue: “estoy harta de decir que lo que escribo no es mi vida”. “Pues acláralo una vez más”

Y aquí estoy, aclarándolo de nuevo y sintiéndome tonta por tener que explicar una y otra vez que ni siquiera mi estado de ánimo coincide con lo que estoy escribiendo. Para mi escribir no es más que un ejercicio diario que hago. Me encanta hacerlo, es verdad, pero con ello no quiero conseguir nada más que ir mejorando poco a poco. La verdad es que no siento esa necesidad de comunicar por escrito nada. Leo libros sobre la teoría de la narración y libros de gramática e incluso de semántica y lo único que hago es poner en práctica lo que he aprendido de nuevo. La temática, pues la primera que me va bien para realizar mi ejercicio.

Así, que de nuevo, y creo que por última vez, aclarando que es gerundio, más que nada para que los pesados de mis amigos me dejen en paz. (Creo que lo que en realidad querían era que hablara de ellos).

Y para todo el que quiera tener envidia, tuve todo un fin de semana de cumpleaños lleno de sorpresas y de gente. Tanto es así, que ahora quiero que sea de nuevo mi cumpleaños. ¡Qué mimada estuve!

Serie adicta

Había oído hablar de una serie, pero como el título era una palabra en inglés, me ha sido imposible recordarlo. La he estado buscando por Internet, pero tenía sólo dos datos sobre ella y no he podido encontrarla. No soy una gran buscadora, para que nos vamos a engañar.

Ayer, visitando blogs leí un título de una serie y pensé, lo mismo es esta. Ahí que fui, y sí, sí, era ella. Por ahora sólo hay cuatro capítulos en castellano y uno en inglés, pero por lo rápido que va, en breve colgarán más.

Esta mañana, me he puesto a ver el primero. Soy un forofa de la ciencia ficción y más específicamente, de toda aquella cuya temática es el tiempo y sus viajes. El primer capítulo me ha gustado mucho, tanto, que estoy llegando tarde a una visita médica porque no he podido dejar de ver el segundo también.

Estos días estoy de suerte, empiezan nueva temporada de Hause, de Anatomía de Grey y ahora, estoy súper pillada con Flashfordward, que según tengo entendido, en su guión, participan los creadores de Perdidos.

Soy feliz.

El lamento del perezoso

Me lancé a la librería como una loca a adquirir el segundo libro de Sam Savage; me había encantado Firmin y pensé que este no me decepcionaría. Pero sí que lo ha hecho. No puedo negar que me gusta mucho la ironía de este escritor, me gusta mucho, también, cómo narra, pero esta vez he encontrado bastante rollo lo que me explicaba. Si quiero ser justa, debo añadir, que en algunos momentos me ha arrancado la carcajada.

Si me lo he leído entero ha sido porque siempre me ha acompañado la esperanza de que la historia daría un giro en algún punto y a partir de ahí cobrara interés para mí; pero no ha sido así. Y, como es normal, avanzando, avanzando, llegó el final.

No entiendo ni de literatura ni de su crítica, lo único que puedo decir es mi parecer, que, en este caso, ha sido un perecer: se me ha hecho largo y aburrido.

A partir de cartas y escritos del protagonista vamos profundizando en su vida, desde una linealidad y una monotonía. Quiero dejar aquí algunos trozos que me han gustado.

“Apreciado Fern:
He recibido los nuevos poemas y las fotos.
Llegaron al mismo tiempo que la carta en que se comunicaba la muerte de mi madre. Fue una muerte esperada, una muerte que cabía desearle antes, por mera misericordia; (…)”

“¡Fortini!
Anoche, ya muy tarde, estaba trabajando en mi despacho cuando me sorprendió un estrépito de cristales rotos. Encontré en el suelo del cuarto de estar un ladrillo que imagino de su propiedad. Es, supongo, lo que usted considera una ingeniosa prolongación de sus tarjetas insultantes. (Que le he entregado a la policía, junto con el ladrillo, para que lo analice todo. ¿Tuvo usted la precaución de ponerse guantes?) Es muy noble de su parte que desee usted vengarse de lo que considera insultos míos a la muy vaca de la señora Fontini. Le sugiero que, una vez obtenido el solaz emocional que puede derivarse del lanzamiento de un ladrillo, se abstenga usted de seguir adelante con sus fechorías.
Atenta y vigilantemente
A.Wittaker”

Dependencia

Al dejar de amarla, dejó de existir. No era nadie sin ella.