Mal de amores

Golpeaba la cabeza contra la pared, intentando despertar la semiótica de su amor, aquella que no le condujo por las acciones propias del triunfo. Un golpe, otro, otro, marcando de sangre el blanco estucado de su habitación, con las manos apoyadas en la pared. De nuevo otro, y otro más fuerte, riachuelos de sangre se mezclaban con sus lágrimas y una mezcla licuada disminuida en densidad, se aceleraba hasta el cuello. A pesar del dolor, la sangre de su frente bombeaba una pregunta al surgir: ¿por qué no sabía amar?

Lejos de la dramática escena que imaginaba entre lágrima y lágrima, tumbada en la cama boca arriba, mirando la desnuda bombilla que colgaba del centro de su habitación, se hallaba su realidad. ¡Qué pena se daba cada vez que fracasaba su relación! Su vida se había convertido en un ir y venir de la euforia a la decepción y disfrutaba con todo el proceso. Era la manera de sentirse viva, porque la estabilidad le iba corroyendo por dentro. Tanta felicidad le amargaba, no le dejaba ser ella y tenía que destruirla a toda costa.

Agarró la almohada con fuerza desgarrando el llanto y llevándolo a la desesperación, mientras que con el pie pateaba enrabiada contra el colchón, pensando, “no hay derecho”, “no-hay-de-re-cho”, “¿por qué no puedo ser feliz?”¡Qué bien se sentía compadeciéndose de sí misma y qué feliz, siendo una desdichada!