Mis exs

Contaba en una tranquila y amigable sobremesa mi facilidad para superar cualquier trauma en la vida, sea del tipo que sea. Ya me pasé toda la adolescencia llorando y escribiendo poemas sobre lo incomprendida que era y los desamores que vivía, como para que ahora siga perdiendo el tiempo por los mismos derroteros. Porque es una pérdida de tiempo, son lastres que nos ponemos y que impiden ir hacia delante. Es normal que cualquier pérdida, sea del tipo que sea, requiera su tiempo de luto. El mío suele durar una semana. Sí, una semana. Y no es que no haya querido, o no sea buena amiga, o no me interesase conservar el trabajo. No, no es nada de esto. Es tirando más hacia Tagore. La cuestión es que hace tiempo descubrí que no quería ver el sol, pero sí el camino que pisaba y las lágrimas me impedían avanzar a la velocidad que quiero. Así que, fuera lágrimas que no sirven para nada. Lo que tenía que crecer ya lo crecí en la adolescencia, ahí se formó mi personalidad y mi corazón. Y lo que la vida me tenga que enseñar ahora, que me lo enseñe cara a cara, nada de estar destrozada para sus moralinas, no. Que me lo explique tranquilamente tomando un té, o mejor un buen cognac, que hay cosas que son de difícil digestión, y el alcohol siempre ayuda.

Por eso me sorprende ver a mujeres hechas y derechas que siempre vuelven a abrirse la herida de su ex, que si “mi ex por aquí”, que si “mi ex por allá”. También me acuerdo yo de las mías, pero desde otro punto, pues suturé con bastilla de hilo doble cualquier rasguño que llevara sus nombre, y precisamente con bastilla, porque es un punto rápido y a la vez que apañao. De todas formas, las putadas que pudieran hacerme, no son más que subjetividades y susceptibilidades mías, porque si miramos con sus cristales otros gallos cantarían.