El país de las maravillas

Qué bien vivo. He aprendido a ser como los monos, no oigo, no miro, no hablo. Eso, respecto a lo que concierne al exterior, que siempre es más fácil de llevar que el peso inajenable interior del cual, reticentemente, dejo ver la punta, aquel trozo que asoma como un iceberg mientras guardo bajo mis olas el resto de los octavos para evitar aborrecimientos innecesarios.

Y aunque entre mis líneas se me aperciba nadando (o ahogándome) en el fango del desánimo, incito a evitar esa lectura y a intentar entender más lo que no digo que lo que nombro. Que a veces, la única manera de soportar la existencia es escamoteando la realidad para ir en la búsqueda de un lugar junto a Alicia, ya que nunca fueron buenos los rompedores marasmos ni los pantanos interiores de hastíos.