Días malos

No todos los días deben ser buenos. Ya he aprendido que es así. Y, es más, lo acepto. También soy consciente que a medida que avanzamos en años nos es difícil mantener la ilusión sin que se erosione; ni mantener esa energía que hacía que todo brillara y ni esa satisfacción que desbordaba los límites de la piel. Ni ese amor intacto como el primer día. La monotonía va haciendo mella y lo que antes era esplendor, ahora es costumbre y la costumbre no necesita de la opulencia del sentimiento para perdurar.

Hoy es un día malo. Desde que me he levantado. Añoro estar entre tus brazos y sentir esa intensidad de sentirme viva y de no ser costumbre. Añoro tu piel, su olor dulce y cálido, su temperatura, su tersura. Tus caricias mientras me hablas, sin excederte en el gesto. Tu forma de cogerme, con cuidado, poniendo amor entre tus manos y mi piel, como si fuera frágil, como si necesitara protección. Añoro esa plenitud corporal no exenta de cierto sentimiento omnipotente. Añoro esa chispa, esa electricidad que saltaba entre tú y yo cuando estábamos juntas; ese acariciarnos con la mirada por guardar las formas y el secreto ante la gente.

Esa añoranza me hace sentir un ser fragmentado y me carcome la desazón porque todo esto que añoro ya es historia, y la historia sirve para contarla, y yo apenas puedo pensarla ni como acto contrario a mi consciencia. Y, hasta tal punto siento ese amor perdido que me proporciona la extraña sensación de no existir.