En blanco

Después del feroz combate con la noche por robarle a su musa ahora queda la angosta paz y el cansancio de la hoja en blanco. Y los sentimientos agolpados en el corazón sin hallar palabras para salir al papel.

Todo ha concluido, la fraticida lucha entre bohemios: la noche bebiéndose la luna a tragos y yo vaciando mi copa a sorbos. No hay frases en el pentagrama del poema, ni un trino siquiera de algún pájaro perdido y enredado entre mis solitarios cabellos que musique tanto espacio vacío.

Hoy, no ha nacido la palabra, no he alumbrado nada en este blanco lecho. La comadrona de mis textos se ha ido cansada a casa y mis ojos exhaustos de mirar mi alma, buscan algún verso para descansar su ansia. La noche ha concluido y no ha empezado la palabra.