Numen

Mientras me inspiro, suena una música sin notas y, desde lejos, mi alma canta una desgarrada canción.

Sólo si escribo de ti, encuentro las palabras en el papel; las manda ordenar mi sentimiento y ellas obedecen, porque si no lo hicieran perecerían en mi tristeza pues no tengo otro comunicar. Te platonizo como antes hicieron otros escritores, ilustres ellos, con el tiempo. Viviendo siempre con la tentación de decirte lo que siento y muriendo bajo los embates de mi propio sarcasmo, al no poder hacerlo. Albergando, en la alegría de amarte, el dolor a no ser correspondida; conflicto de contrarios que la propia vida es. El desasosiego aparece cuando brego con el silencio y transformándose en inverosímil mi persona, hago de nosotras un melodrama y construyo la mimesis de los mismos celos tras los que creo subyacer el amor que por ti siento. Fallo en todo, ya que el descontrol se apodera de mis actos y mi rabia, que debiera ser letargo, embiste con furia tu orden. Y, cuando tu enfado me devuelve a la realidad, me deshago en múltiples súplicas implorando tu perdón. Gracias a tu comprensión obtengo el tiempo necesario para volver a lo platónico. Sólo me resta, pues, convertirte en musa, renunciando, por fin, a vivir junto a ti mis días y buscándote cada noche para que inspires sentimiento a mis palabras escritas.